El blog de Poesia Insolita

La primera vez que la vi…
Todo en mi cabeza se silenció
Todos los tics, las imágenes constantes desaparecieron
Cuando tienes trastorno obsesivo compulsivo en realidad no tienes momentos callados
Inclusive en la cama estoy pensando
¿Cerré las puertas? Sí
¿Me lavé las manos? Sí
¿Cerré las puertas? Sí
¿Me lavé las manos? Sí
Pero cuando la vi, la única cosa en la que pude pensar fue en la curva de la horquilla de sus labios
O la pestaña en su mejilla
La pestaña en su mejilla
La pestaña en su mejilla
Sabía que debía hablar con ella
La invité a salir seis veces en treinta segundos
Ella dijo que sí después de la tercera
pero ninguna de las veces que pregunté se sintió bien así que tenía que seguir haciéndolo
En nuestra primera cita
pasé más tiempo organizando mi comida por colores de lo que pasé comiéndola o hablando con ella
Pero le encantó
Le encantaba que tuviera que besarla para despedirme 16 veces, o 24 si era miércoles
Le encantaba que me tomaba todo el tiempo caminar hacia casa porque había muchas grietas en la banqueta
Cuando nos mudamos juntos ella dijo que se sentía segura
como si nadie nos fuera a robar porque definitivamente había cerrado la puerta 18 veces
Yo siempre veía su boca cuando hablaba
Cuando hablaba
Cuando hablaba
Cuando hablaba
Cuando hablaba
Cuando me dijo que me amaba, su boca se curveaba hacia arriba en los bordes
En la noche ella se acostaba en la cama y me veía apagar todas las luces, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas
Ella cerraba los ojos y se imaginaba que los días y las noches pasaban frente a ella
Algunas mañanas empezaba a besarla para despedirme y ella sólo se iba porque estaba haciéndola llegar tarde al trabajo
Cuando me detenía en las grietas de la banqueta ella seguía caminando
Cuando me decía que me amaba su boca era una línea recta
Me dijo que estaba tomando mucho de su tiempo
La semana pasada empezó a dormir en casa de su madre
Me dijo que nunca debió dejarme apegarme tanto a ella; que todo esto fue un error, pero… ¡¿Cómo podría ser un error que no tenga que lavarme las manos después de tocarla?!
El amor no es un error y me está matando que ella pueda salirse de esto y yo no
No puedo
No puedo salir y encontrar a alguien nuevo porque siempre pienso en ella
Usualmente, cuando me obsesiono con algo, veo gérmenes escabulléndose en mi piel
Me veo a mí mismo siendo atropellado por una infinita línea de coches
Y ella fue la primera cosa hermosa en la que alguna vez me he estancado
Quiero despertar todas las mañanas pensando en la manera en la que agarra el volante
Cómo mueve las manijas de la regadera como si estuviera abriendo una caja fuerte
En cómo sopla las velas
cómo sopla las velas
cómo sopla las velas
cómo sopla las velas
cómo sopla…
Ahora sólo pienso en quién más está besándola
No puedo respirar porque él sólo la besa una vez­– ¡No le importa si es perfecto!
La quiero de regreso tanto que…
Dejo la puerta sin cerrar
Dejo las luces prendidas.

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Fuentes: The Good News Poetry, Wikipedia

Yo te quiero borderline,

con tus manías y depresiones,

aunque desconfíes de lo que te rodea,

porque me arrastras en tu locura

y me bendices con tu intensidad,

que en el torrente de sus emociones

sabe envolver al corazón sereno.

Llueves como una cascada,

miras dulce y serenamente,

casi con un halo de cordura,

caminas en la cuerda floja y frágil de la estabilidad,

besas como si el mundo fuera a acabar mañana,

tienes la certeza de quien sabe que no perdurará,

tropiezas constantemente hasta encontrar una camisa de fuerzas,

te atas con conocimiento de causa,

tomas un antipsicótico y cuando el efecto acaba,

vuelves a sentirte inmensamente humana.

Yo te quiero borderline,

aunque tu lengua no conozca poemas,

aún si tus ojos no se pasean jamás por un libro desnudo,

sin importarme que desconozcas de políticas económicas,

aún cuando temas a ese mundo que está afuera.

Sueñas cosas que jamás he de darte,

pero amas como si las tuvieras todas.

Sonríes por la mañana, deslumbrante,

amilanas el sístole y el diástole de mi tranquilidad,

despiertas para que yo te quiera,

me llamas incansablemente en fase REM.

Desquicias hasta al ser más racional,

eres un tratado de psicología moderna,

emanas una sobredosis de descontrol,

desbordas de amor al poeta incauto,

despiertas los versos de la desilusión.

Te escurres como un animal rastrero,

sin que nadie adivine cuál depara tu historia,

retrocedes ante un rastro de intimidad,

pero tienes problemas con el abandono.

Tienes un nombre distinto cada vez,

sin cambiar la mirada profundamente sensible

cada vez que te postras en mi cama,

cuando abres tu cuerpo a mis caricias,

cuando posas tu cabeza en mi piel,

cuando me haces sentir que moriré mañana.

Eres un derroche de co-dependencia.

Yo te quiero borderline,

despiertas mis más anhelados deseos

y me enfrentas con el más terrible de mis miedos,

me aceleras, me descontrolas, me asfixias y me sueltas,

muerdes la estaca clavada en mi alma,

desenfrenas el silencio de papel que soy,

eres bendita omnipresencia,

un suspiro que no acaba de exhalarse.

la sublimación de este ser terrenal y perecedero.

Yo te quiero, y no podría amarte menos,

aunque el psicoanálisis me diga que aniquilas como un veneno,

porque eres mi descontrol…y yo, tu sosiego.

LYCETTE SCOTT

OCT

22

Poema a la esquizofrenia

Anoche, mientras me quedaba dormido

Oía voces

Que no me llamaban

Pero debían ser escuchadas

Voces perdidas en mi memoria

Voces que no recuerdo

Que ni sé de quien son

Pero están allí, y algo quieren decir

Supongo que son el filtro

entre la consciencia

y la inconsciencia

Supongo que son el puente

que une las incoherencias

de los sueños

Quisiera escucharlas, y escribirlas

Y para hacerlo

Todas las noches

Me iré a dormir

OCT

22

Poema a la esquizofrenia

Anoche, mientras me quedaba dormido

Oía voces

Que no me llamaban

Pero debían ser escuchadas

Voces perdidas en mi memoria

Voces que no recuerdo

Que ni sé de quien son

Pero están allí, y algo quieren decir

Supongo que son el filtro

entre la consciencia

y la inconsciencia

Supongo que son el puente

que une las incoherencias

de los sueños

Quisiera escucharlas, y escribirlas

Y para hacerlo

Todas las noches

Me iré a dormir